Pilni iepirkumu ratiņi jau stāvēja pie kases, bet pircējs visu atstāja un aizgāja: „Es neatnācu strādāt veikalam“

Rīts bija pavisam parasts, tāds, kādu Lietuvā ir simtiem. Antāns uz tirdzniecības centru devās nevis izklaidēties un nevis „paskatīties“. Viņam vajadzēja pienu, maizi, putraimus, veļas mazgāšanas līdzekli, nedaudz gaļas, vēl dažus produktus nedēļai un konfektes mazbērniem, kuriem bija jāatbrauc sestdien.

Uz veikalu viņš devās ar sarakstu. Nevis telefonā, bet uz salocītas lapiņas, kas bija izrauta no vecas burtnīcas. Sievai joprojām patika rakstīt ar roku: „kartupeļi, olas, sviests, tēja, kaķim barība“. Antāns smējās, ka bez šīs lapiņas nopirktu tikai pusi, bet otru pusi aizmirstu.

Pēc gandrīz stundas iepirkumu ratiņi bija pilni. Ne ar greznām vai nevajadzīgām precēm, bet ar vienkāršas ģimenes dzīves lietām. Divi maisi kartupeļu, vairāki jogurti, vistas gaļa, tualetes papīrs, konservi, augļi, kafija ar atlaidi, dažas šokolādes bērniem. Antāns jau prātā rēķināja, cik tas viss maksās, un klusi dusmojās, ka „agrāk par tādu summu pusi algas neiztērēji“.

Tad viņš devās pie kasēm un apstājās.

Pie parastajām kasēm nestrādāja neviena kasiere.

Tikai pašapkalpošanās zona. Cilvēku rinda, mirgojoši ekrāni, pīkstoši aparāti un viena nogurusi darbiniece, kas skraidīja no viena pircēja pie otra.

„Ejiet uz pašapkalpošanās kasi, būs ātrāk“

Antāns vispirms nodomāja, ka varbūt vienkārši nav pamanījis strādājošu kasi. Viņš piegāja tuvāk. Pie vienas kases karājās uzraksts „slēgts“. Pie otras – tāpat. Pie trešās kāds bija atstājis grozu ar precēm, bet cilvēka nebija.

Viņš piegāja pie darbinieces.

– Atvainojiet, vai parastā kase šodien nestrādā?

Sieviete pat nepacēla acis no ekrāna. Viņa tieši mēģināja apstiprināt kāda pircēja vecumu enerģijas dzēriena dēļ.

– Nezinu, varbūt vēlāk atvērs. Ejiet uz pašapkalpošanās kasi, būs ātrāk.

Antāns paskatījās uz saviem pilnajiem iepirkumu ratiņiem. Ātrāk? Viņam vajadzēs katru preci paņemt, noskenēt, nolikt, pēc tam atkal paņemt, meklēt maizītēm kodu, svērt ābolus, saukt darbinieci, lai apstiprina alu, kas bija paredzēts kaimiņam, kurš nāks ciemos, un pēc tam vēl skaidroties, kāpēc aparāts kliedz, ka „prece nav atpazīta“.

Viņš pašapkalpošanās kases bija izmantojis arī iepriekš. Ja ir divi produkti – vēl nekas. Bet ar pilniem ratiņiem tā vairs nav iepirkšanās. Tas ir darbs.

Un tas nav viņa darbs.

Pie ekrāniem cilvēki vairs neiepērkas, bet strādā

Apkārt skats bija tāds, kādu daudzi bija redzējuši ne reizi vien. Kāda sieviete ar bērnu rokās mēģināja noskenēt autiņbiksīšu iepakojumu, bet aparāts visu laiku atkārtoja, ka nepieciešams darbinieka apstiprinājums. Bērns raudāja, viņa sarka no dusmām un kauna, jo aiz viņas rindā jau stāvēja vēl trīs cilvēki.

Kāds cits vīrietis mēģināja atrast maizīšu kodu. Viņš spieda ekrānu, atgriezās atpakaļ, atkal spieda, tad bezspēcīgi atmeta ar roku un pasauca darbinieci. Viņa atskrēja, nospieda dažas pogas un aizskrēja pie cita aparāta, kur kāds nespēja norēķināties skaidrā naudā, jo kase to nepieņēma.

Vecāka kundze pie blakus esošās pašapkalpošanās kases turēja rokā banānus un jautāja:

– Kur te tos nosvērt?

Neviens uzreiz neatbildēja. Visi bija aizņemti ar savām mazajām digitālajām cīņām.

Antāns stāvēja ar ratiņiem un juta, kā pamazām aug dusmas. Nevis tās skaļās, kad cilvēks kliedz, bet klusās, smagās, kas kāpj augšup pa kaklu. Viņš saprata, ka veikals pašapkalpošanos nepiedāvā vienkārši kā izvēli. Tas visus uz to stumj, jo veikalam tā ir lētāk.

Mazāk kasieru. Mazāk darbavietu. Vairāk darba pircējam.

Tikai cena kaut kā no tā nesamazinās.

„Es šeit neatnācu mācīties jūsu sistēmu“

Kad beidzot pienāca Antāna kārta, viņš piebīdīja ratiņus pie aparāta. Vispirms noskenēja pienu. Izdevās. Tad maizi. Izdevās. Pēc tam kartupeļu maisu. Ekrāns lika preci novietot maisu zonā. Antāns to nolika, bet aparāts iepīkstējās:

„Negaidīts svars.“

Viņš pacēla maisu un nolika vēlreiz. Atkal tas pats.

Pēc minūtes pieskrēja darbiniece.

– Jūs nolikāt ne tur.

– Kur ne tur? – jautāja Antāns. – Kartupeļi ir te, ekrāns ir te, es esmu te. Ko vēl vajag?

Viņa noguruši nospieda ekrānu un aizskrēja.

Tad sākās āboli. Vajadzēja atrast šķirni. Antāns zināja, ka āboli ir sarkani. Bet aparāts vēlējās precīzu nosaukumu. „Jonagold“, „Gala“, „Idared“, „Ligol“. Viņš paskatījās uz maisiņu. Uzlīmes nebija.

– Vai tad man tagad jāatgriežas nodaļā un jānoskaidro, kāds te ir ābols? – viņš nomurmināja.

Aiz muguras kāds nopūtās. Antāns pagriezās. Jauns vīrietis ar diviem enerģijas dzērieniem demonstratīvi skatījās telefonā, bet viss viņa ķermenis vēstīja: „ātrāk“.

Tad aparāts atkal apstājās. Bija nepieciešams darbinieka apstiprinājums alum.

Antāns atkāpās no ekrāna un pirmo reizi tajā rītā skaļi pateica:

– Zināt ko, pietiks.

Darbiniece, atkal pieskrējusi, mēģināja pieklājīgi pasmaidīt.

– Tūlīt palīdzēšu.

– Tas nav pārmetums jums, – atbildēja Antāns. – Jūs te viena strādājat desmit cilvēku vietā. Bet es šeit neatnācu mācīties jūsu sistēmu. Es atnācu nopirkt ēdienu.

Pilnie ratiņi palika stāvam

Viņš paņēma savu iepirkumu lapiņu, ielika to jakas kabatā un pastūma ratiņus malā. Tajos palika viss: piens, kartupeļi, gaļa, konfektes mazbērniem, kafija, tualetes papīrs, āboli bez nosaukuma.

– Jūs atstājat preces? – jautāja darbiniece.

– Jā, – mierīgi sacīja Antāns. – Atstāju. Varbūt kāds no vadītājiem pamanīs, cik daudz darba tagad ir nevis pircējam, bet jums.

Jaunais vīrietis aiz muguras noburkšķēja:

– Nu, viena reize taču…

Antāns pagriezās pret viņu.

– Ne jau vienas reizes dēļ. Visu reižu dēļ. Šodien mēs paši skenējam, paši sveram, paši meklējam kodus, paši labojam viņu aparātu kļūdas. Vai rīt vēl paši noliktavā kastes sameklēsim? Bet cenas kā bija, tā arī palika.

Pašapkalpošanās zonā vairāki cilvēki pacēla acis. Sieviete ar bērnu uz brīdi pārstāja nervozēt. Vecā kundze ar banāniem klusi pamāja.

Antāns neizgāja, skaļi aizcērtot durvis. Viņš vienkārši izgāja. Bez pirkumiem, bet ar savādu atvieglojumu.

Mājās sieva sākumā sadusmojās

Kad viņš atgriezās tukšām rokām, sieva Ona stāvēja virtuvē un jau bija gatava izkrāmēt maisus.

– Kur ir produkti?

– Veikalā.

– Kā tas ir – veikalā?

Antāns novilka jaku un pakarināja to uz krēsla atzveltnes.

– Atstāju.

Ona vispirms sadusmojās. Viņai vajadzēja gatavot pusdienas, vajadzēja ēdienu, vajadzēja visu, kas bija sarakstā. Viņa jau gribēja teikt, ka viņš atkal spītējas nieka dēļ, bet tad ieraudzīja viņa seju.

– Kas notika?

Viņš izstāstīja. Par nestrādājošajām kasēm, par pīkstošajiem aparātiem, par āboliem, kuriem jāzina nosaukums, par darbinieci, kas viena skraidīja starp sešiem ekrāniem, un par sajūtu, ka pircējs no cilvēka ir pārvērties par bezmaksas veikala darbinieku.

Ona klausījās, un viņas dusmas pamazām izgaisa.

– Man arī viņi nepatīk, – viņa sacīja. – Tikai es vienmēr klusēju. Jo šķiet, ka, ja neproti izmantot, tad pats esi vainīgs.

– Lūk, tur arī ir problēma, – atbildēja Antāns. – Viņi ir panākuši, ka cilvēkam ir kauns lūgt normālu apkalpošanu.

Tā nav cīņa pret tehnoloģijām

Vēlāk Antāns aizgāja uz mazāku veikalu netālu no mājām. Tur cenas bija nedaudz augstākas, izvēle mazāka, bet pie kases sēdēja kasiere. Viņa sasveicinājās, noskenēja preces, pajautāja, vai vajag maisiņu, un novēlēja jauku dienu.

Antāns samaksāja bez jebkādiem „negaidītiem svariem“, bez kodu meklēšanas, bez gaidīšanas uz palīdzību pie mirgojošā ekrāna.

Ejot mājās, viņš domāja, ka nav pret tehnoloģijām. Lai pašapkalpošanās kases ir tiem, kam tās ir ērtas. Lai cilvēks ar vienu sviestmaizi un ūdens pudeli aiziet ātrāk. Lai jaunie tās izmanto, ja vēlas. Bet kāpēc tam jākļūst par vienīgo ceļu visiem?

Kāpēc cilvēkam ar pilniem ratiņiem jāveic darbs, ko agrāk veica kasiere? Kāpēc vecākai kundzei jājutās muļķīgai banānu dēļ? Kāpēc mātei ar bērnu jāsvīst pie aparāta, kas kāda svara neatbilstības dēļ nelaiž viņu mājās?

Un pats svarīgākais – kāpēc to visu sauc par ērtībām?

Veikalam jākalpo cilvēkam, nevis otrādi

Tajā vakarā Ona piezvanīja meitai un izstāstīja, ko tēvs bija izdarījis. Meita smējās, bet pēc dažām minūtēm sacīja:

– Patiesībā es viņu saprotu. Arī mani kaitina, kad es pērku par simts eiro, bet man vēl pašai viss ir jānoskenē, jāsakrauj un jāklausās, kā aparāts uz mani kliedz.

Antāns sēdēja virtuvē, dzēra tēju un klusi smaidīja. Viņš nejutās kā varonis. Viņam vienkārši tajā rītā bija gana.

Varbūt veikalā viņa dēļ nekas nemainīsies. Varbūt nogurusi darbiniece izkraus ratiņus, produktus noliks atpakaļ plauktos, bet nākamajā dienā pašapkalpošanās kases atkal pīkstēs tāpat. Taču vismaz viņš pats sev vairs neteiks, ka viss ir normāli.

Jo ne viss, kas ir moderns, ir ērts. Un ne visam, kas ir ērts veikalam, ir jābūt ērtam pircējam.

Dažreiz pilni atstāti ratiņi pasaka vairāk nekā sūdzība internetā. Tie pavisam vienkārši pasaka: cilvēks atnāca nevis strādāt veikalam. Cilvēks atnāca iepirkties.

Un veikalam, lai arī kā laiki mainītos, nevajadzētu aizmirst vienu lietu – nevis pircējs kalpo veikalam, bet veikals pircējam.