Tētis šīs pankūkas cep katru sestdienu kopš manas bērnības – kad ilgojos pēc mājīguma, zinu, kur braukt

Man jau ir pāri trīsdesmit, man ir savas mājas, savi nedēļas nogales plāni un rīti, kurus visbiežāk sāku steigā pie kafijas automāta. Tomēr ir katras sestdienas rīts, kas daudzu gadu laikā gandrīz nav mainījies. Pietiek aizbraukt pie vecākiem, un, vēl neatvērusi virtuves durvis, es saprotu, kas notiek – pannā čurkst mīkla, virtuvē smaržo pēc sviesta, bet tētis, tāpat kā tad, kad biju maza, stāv pie plīts un cep pankūkas.

Viņš tās cep katru sestdienu. Cik vien sevi atceros, sestdienu rīti mūsu mājās sākās tieši tā. Mamma uzvārīja kafiju, es vēl pidžamā nācu uz virtuvi, bet tētis jau apgrieza pirmās pankūkas. Citas bija plānākas, citas mazliet biezākas, viena otra ne gluži apaļa, bet bērnībā man šķita, ka pasaulē vienkārši nav nekā labāka.

Tagad saprotu, ka īpašas tās bija nevis kādas slepenas sastāvdaļas dēļ. Tā vienkārši bija mūsu sestdienas rituāla daļa, un, kad kaut kas atkārtojas gadiem ilgi, šī smarža un garša galu galā kļūst par kaut ko daudz vairāk nekā tikai brokastīm.

Pankūkas, kas man joprojām nozīmē mājas

Kad biju maza, visbiežāk sēdēju pie virtuves galda un gaidīju pirmo pankūku. Tētis vienmēr teica, ka pirmā ir paredzēta „pārbaudei“, bet nez kāpēc šī pārbaude visbiežāk nonāca pie manis. Uzsmērēju mājās gatavotu ievārījumu, sarullēju pankūku un apēdu to vēl pirms viņš bija izcepis nākamo.

Gadiem ejot, mainījās daudzas lietas. Es aizbraucu mācīties, vēlāk sāku strādāt, parādījās pašai savas rūpes, un arvien retāk radās iespēja sestdienas rītu pavadīt vecāku mājās. Tomēr tētis nepārstāja cept pankūkas. Pat tagad mamma dažkārt smejas, ka sestdienā viņu virtuvē var pat neskatīties pulkstenī – ja panna jau ir uz plīts, tas nozīmē, ka rīts ir sācies.

Un droši vien tāpēc, kad dzīvē kļūst pārāk daudz trokšņa, dažkārt pieķeru sevi domājam nevis par ceļojumu, restorānu vai kādu īpašu izklaidi. Es domāju par vecāku virtuvi. Par tēti ar lāpstiņu rokā un šķīvi siltu pankūku uz galda. Es zinu, ka varu atbraukt sestdien, un no rīta viss vismaz uz brīdi atkal būs tā, kā bija bērnībā.

Tēta pankūku recepte – vienkārša, bet nemainīga jau daudzus gadus

Recepte nav sarežģīta. Tētim nemaz īpaši nepatīk precīzi mērīt produktus, un viņš bieži saka, ka mīkla vienkārši „jājūt“. Tomēr gadu gaitā proporcijas gandrīz nav mainījušās, tāpēc tās nav grūti pierakstīt.

Pankūkām vajadzēs:

• 2 olas;
• 500 ml piena;
• aptuveni 220–250 g kviešu miltu;
• 1 ēdamkaroti cukura;
• šķipsniņu sāls;
• 1 tējkaroti vaniļas cukura;
• 1 ēdamkaroti kausēta sviesta vai eļļas mīklai;
• nedaudz sviesta vai eļļas cepšanai.

Vispirms tētis bļodā saputo olas ar cukuru un šķipsniņu sāls. Pielej aptuveni pusi piena, pēc tam pamazām pieber miltus un maisa, līdz mīklā vairs nav kunkuļu. Tikai tad pielej atlikušo pienu. Tā mīkla vieglāk kļūst viendabīga un nav ilgi jācīnās ar miltu kunkuļiem.

Visbeidzot viņš iemaisa karoti kausēta sviesta vai eļļas un atstāj mīklu uz dažām minūtēm pastāvēt. Tai jābūt diezgan šķidrai – tādai, lai, ielejot pannā, tā viegli izplūstu, taču nebūtu pavisam ūdeņaina. Ja tā šķiet pārāk bieza, tētis pielej vēl mazliet piena. Ja pārāk šķidra – iemaisa karoti miltu.

Pannu labi sakarsē, pavisam viegli ieziež ar taukvielām un ielej nelielu kausiņu mīklas. Pannu uzreiz pagroza, lai mīkla plānā kārtā izkliedētos, un cep, līdz pankūkas malas sāk viegli atkāpties no pannas. Tad apgriež un otru pusi cep vēl īsāku brīdi. Gatavās pankūkas viņš liek citu uz citas, tāpēc, kamēr tiek izcepta pēdējā, pirmās pamazām kļūst mīkstākas un paliek siltas.

Dažu recepšu garša slēpjas ne tikai produktosAttēls: Sukurta DI

Viens sīkums palīdz izcept tās mīkstas

Tētis vienmēr saka, ka pankūkas nedrīkst pārcept. Ja tās pārāk ilgi tur pannā, tās sāks izžūt un kļūs trauslas. Tāpēc pirmo pusi viņš cep tikai tik ilgi, līdz pankūkas virspuse vairs gandrīz neizskatās mitra, bet maliņas sāk viegli brūnēt. Pēc apgriešanas bieži vien pietiek ar dažām sekundēm.

Vēl viens viņa noteikums – nepievienot pārāk daudz miltu. Biezāka mīkla var šķist ērtāka, taču no tās pankūkas sanāk smagākas. Tēta pankūkas vienmēr ir plānas, mīkstas un viegli sarullējamas, tāpēc mīklai diezgan brīvi jātek no kausiņa.

Mēs tās ēdam vienkārši. Ar aveņu vai zemeņu ievārījumu, skābo krējumu, dažkārt ar medu. Bērnībā man patika uzkaisīt cukuru un sarullēt pankūku caurulītē, bet tagad visbiežāk izvēlos to pašu ievārījumu, kura burciņu mamma izņem no pagraba. Droši vien mēs varētu pievienot visdažādākos pildījumus, bet nez kāpēc sestdienas rītā nevienam tos nevajag.

Dažu recepšu garša slēpjas ne tikai produktos

Esmu šīs pankūkas cepusi arī savās mājās. Izmantoju to pašu recepti, tādu pašu pannu, pat cenšos pagatavot tikpat biezu mīklu. Pankūkas sanāk labas. Dažkārt pat skaistākas nekā tētim.

Bet vienalga ne tādas.

Ilgi jokoju, ka tētis droši vien nepasaka vienu sastāvdaļu, taču tagad jau zinu, ka nekāda noslēpuma nav. Vienkārši mājās es tās ēdu citādi, bet pie vecākiem uz galda kopā ar pankūkām parādās kas vairāk nekā tikai šķīvis. Tur ir bērnības rīti, mammas kafijas krūze, tēta joki un šī dīvainā sajūta, ka vismaz uz brīdi nekur nav jāsteidzas.

Varbūt tāpēc šī recepte man ir tik svarīga. Tā atgādina, ka mājīgumam dažkārt nekas īpašs nav vajadzīgs. Pietiek ar senu ģimenes rituālu, kas kaut kādā veidā ir izdzīvojis visus šos gadus.

Un, kad nedēļa ir bijusi grūta, kad esmu nogurusi vai vienkārši ilgojos pēc mājām, es zinu vienu lietu: varu piektdienas vakarā aizbraukt pie vecākiem. Bet sestdien pamodīšos no pazīstamas smaržas, aiziešu uz virtuvi, un tētis, visticamāk, jau stāvēs pie pannas.

Tāpat kā toreiz, kad man bija seši gadi.

Un droši vien, kamēr viņš tās ceps, daļa manas bērnības vienmēr būs tur – vecāku virtuvē sestdienas rītā.